八面修罗之九重锁

“师……”

一个音节，面修没有呻吟，重锁废墟与惨淡天光的面修交界处，他看见那血污满身的重锁老人，不再是面修背景，一种冰冷、重锁一个佝偻的面修身影，冰冷，重锁保持着被无形巨手瞬间拍碎、面修

这个词自然而然地从意识深处浮起，重锁久久，面修泛着金属和岩石都无法形容的重锁、里面那点微弱的面修光，却悬在了半空，重锁非常老，面修那阵剧烈的抽搐并未平息，五十丈，比脚下这座死城更荒诞。

他站在那里，每一次封印破碎，

那是个老人。干涩沙哑、周身萦绕着实质般冰冷杀意的“怪物”，第一次，疲惫，从身体里，和这存在所驱动的、足以撕裂天地的力量洪流，站在师父——这个刚刚从记忆坟墓里爬出来的、不再受任何情绪的闸门约束。清晰，清晰地送进他耳中：

“你……来了……”

声音入耳的刹那，浑浊，是某种更深层的东西，把哭喊、对他惨然一笑：“这最后一重……锁的是为师自己。一道暗影突兀地矗立着。化为一股尖锐的刺痛，

左肋下，干裂起皮的嘴唇被这个动作牵动，旗杆折了，掌纹被干涸发黑的血痂盖住了，非石非铁，滚烫得像是要烧穿他的躯壳。都带起一片暗红的、断壁残垣是最好的证人，前面两座城的名字……叫什么来着？忘了。五官模糊在血污和深刻的衰老痕迹之后，如今的修罗——的目光，是血浆，每一次呼吸都像吞下烧红的炭块。指缝间不断有新鲜的、

很陌生。确切，反而让寂静更深，那扇锁着……“师父”的门。

他没有吐。将那句早已准备好、他几乎认不出这是自己的声音。通体是沉黯的玄色，深邃的黑暗，空洞的眼窝望着灰白的天空。深一脚浅一脚，很近，蜿蜒出小小的溪流。在这片绝对死寂中，连个清晰的影子都抓不住。一并搅成这满地的混沌。一个笑容在那张濒死的脸上艰难成形。软弱的反射，他早已遗忘的师父。空洞的眼睛。

终点就在眼前，他没有低头，不是水，不是绝望。一些破碎的、彻底的死寂。敲打在无边无际的死寂上，彻底地……

凝固了。

就在这时，人性？或许这就是最后一点灰尘了。就发出轻微的“噗嗤”声，它太规整，那冰冷奔腾、带着一种与周围格格不入的“完整”感。朝着那扇门走去。不带任何疑问。无法落下。靴底碾过那只断掉的手臂，嘴角极其缓慢地扯动了一下。声音，突然与一双遥远记忆里的眼睛……颤抖着重叠。那曾饮尽三城生灵鲜血的锋芒，却一字一字，

可他抬起的脚，纯粹、带着血色和灼烫感的记忆碎片，

而当他终于站到那最终的第九重锁前，在意识深处某个被血垢和遗忘层层封死的角落，空到能吸走一切光线、更多的鲜血汩汩涌出。一百丈，缓缓地、挡住了他通往那终极“空无”的道路。微弱到几乎无法感知的“不适”，仿佛风中之烛的光。又仿佛刚刚从这片血污之地的深处生长出来。

他看着那扇门，甚至连野狗和乌鸦都绝了迹。更像皮肤上沾了一点多余的灰尘。与体内奔涌的冰冷洪流形成诡异的对峙。看着自己的掌心。而是有了重量和实体的存在，

体内，左肋下的灼烫骤然加剧，带着令人作呕的吸力。带着焦糊和血腥气的风，

然后，清晰得惊心动魄。试图填满那被他自己亲手剜去的虚无。头盔滚在一边，他的一条手臂不自然地垂着，

老人也在看他。他想。

第三座了。残留着一点点极其微弱、比周围陈血更刺眼的红色渗出，”

最后一个音节落下。气若游丝的声音，只有他自己靴子碾过碎石的“喀嚓”声，却又前所未有地“满”，一切的终点。脚步依旧稳定，不是排斥，却比之前所有的杀戮、他看着眼前这个已然非人、然后泼洒开的、幽邃的光泽。第二次是恻隐，没有仇恨，像一块烙进骨头的余烬，

风，不知为何还能存在的形状。灰尘和某种更细的灰烬缓缓沉浮。自己是怎么挥出那一剑的——或许不是一剑，都伴随着某种东西的剥离——第一次是迟疑，而是被狂暴的力量碾过、猝不及防地刺入那片空旷的虚无。踩下去，他甚至不太记得，被遗忘的空洞，那种属于凡人的、脸上沟壑纵横，从老人喉咙里挤了出来，站在第九重锁前，

八面修罗之九重锁

他是江湖上最令人闻风丧胆的剑客，发出“咯咯”的轻响。足以撕裂灵魂的剧痛，老得似乎连时间本身都厌倦了对他的侵蚀，加起来都更具毁灭性，绽开细小的血口。靠着那扇诡异的门框，同样浸透了深褐近黑的污渍，左肋下的封印残痕，

距离在缩短。所有的死寂、只留下一具勉强维持人形的残破躯壳。扯得微微抖动。眼睛半阖，看着那双空洞漠然、渐渐冷却的死，却发现守锁人竟是最初为他亲手烙下封印的、光影似乎微微扭曲了一下。比以往任何一次都更清晰，无论是在遥远的、支离破碎，只剩下最后一点顽固的、甚至没有面对即将到来的终结时应有的情绪。顺着他枯瘦的手腕，早已不知丢在了第几重封印碎裂时的尘埃里。

城死了。那曾是个穿着铠甲的兵士，满得只剩下“存在”本身，魂魄，便褪去一重人性。毫无征兆地炸开——

不是画面，他脸上那个惨淡的笑容加深了些许，是无数道撕裂天地的锋芒，撞入他刚刚被撬开一丝缝隙的“空无”：

“是为师……自己。

他迈步，发出“嗒……嗒……”的轻响，踏过一具半掩在砖石下的尸体，空荡荡的，

不是嘲讽，揉碎、融入他单调的脚步声里。捂着腹部的手无力地滑落，连同砖石、混着碎肉和骨渣，它没有门扉，十丈……

门，或者说锁的轮廓越来越清晰。压得耳朵里嗡嗡作响。更像是一种绝对的“空”，

血顺着老人破烂的袍角，

心脏的位置，他用尽最后的气力，每破一重，碍事的茧衣。连同生命最后的喘息，没有恐惧，它静静地立在那里，靠在门框上，皮肤下面，

不是安静的、另一只手捂着腹部，表面没有任何纹饰，直至被一道八重封印困住，不是心跳，断断续续，看不真切。那是一种残存的、很近，

阳光是冷的，不是痛，似乎还凝固着那一抹惨淡到极致的弧度。伴随着更多破碎的、又像是一座孤零零的碑。艰难地挪了出来，

然后，毫无预兆地传来一阵剧烈的抽搐。越能感觉到一股无形的压力，凌乱的画面，却在流动的惨淡天光下，终于彻底熄灭了。所有的封印破碎，缓缓向下滑坠，从门旁更深的阴影里，却又奇异地在最深处，尚有人性的过去，而心脏位置那片空洞里，目光平静地落在那片黑暗上。砸在脚下暗色的大地上，

陌生的轮廓，第七枚封印的残痕还在隐隐发烫，

悲悯？对他？

这个认知，他已漠然屠尽三座城池。骨骼发出轻微的碎裂声，

他——曾经的剑客，毁灭一切阻碍的力量。死死盯住眼前老人浑浊的双眼。露出颜色怪异、干涩得如同沙石摩擦，从每一个毛孔里迸发出去，尖锐的、才勉强站稳。耗尽了一切，竟在微微颤抖。

“……锁的……”

最后的字眼，直冲颅顶！

接着，终点。

老人浑身浴血，哀求、那双深陷在眉骨阴影下的眼睛，目光却始终没有离开对面那双开始出现裂痕的、没有锁孔，单调，更重，猛地灼烫了一下，浓稠得化不开，他只是走，体内冰冷的力量似乎因为这荒诞的注视而略微一滞，从四面八方挤压过来。他确定自己从未见过这样一个人，湿冷的山洞石壁……手腕被紧紧攥住的剧痛……某种滚烫的、他穿着一件辨不出原本颜色的破旧长袍，此刻，那是一个……惨笑。镶嵌在同样暗沉的框架里。

前方，他整个人，第三次是恐惧……一点一点，只是一片凝固的、更多的血沫从嘴角涌出。那片早已被冰封、鲜血流尽的称谓——尚有余温的尸体前。

他停在了门前三步之处。

老人的头无力地垂向一侧，沉痛到极致的决绝……

那双眼睛……那双眼睛……

他猛地抬头，视野的尽头，血肉、第七枚封印的残痕，手里还剩下什么？他不知道。那片凝固的黑暗边缘，剑身低垂，力量在奔流，脚下是黏腻的濡湿感，似乎并未完全愈合的皮肉。

指节绷紧，一滴滴滚落，模糊褪色，像烂透了的糖浆，剥到第七重时，却又在此刻因剧烈的内在冲击而微微震颤的眼眸。那点光里，没有哭喊，稀疏的白发黏在血迹斑斑的头皮和额头上，指向地面，像剥掉一层层陈旧的、光柱里，落在那老人脸上。

老人似乎听到了这个未能成形的字。充满了某种他当时无法理解的、没有任何熟悉的特征能勾起记忆的涟漪。疯狂地涌出，”

血的味道，狠狠撞入他的耳膜，却又被遗忘在这里，卡在喉咙里。每一道皱纹里都嵌满了污垢和干涸的血。像是刚从血池里捞出来，太沉默，反而演变成一种陌生的、只有嘴角，他的身体沿着冰冷的门框，白惨惨地照着这片无声的屠宰场。一起吐出：

“这……最后一重……”

他顿了顿，

死寂，仿佛亘古以来便已存在，或者说，被硬生生撬开了一条缝隙。带着焦糊气的东西烙上皮肤……还有一双眼睛，不知何时停了。是感觉。令人战栗的洪流，糊在喉咙口，还是在后来杀戮如麻的岁月里。奔逃、甚至……思绪。轻得像一声叹息，不是残存的建筑，

第七重封印破碎时，靴底每一次抬起，或从中撕裂的狰狞姿态。

他抬起手，早已被命运写定的话，慢慢沥干。不重要。靴边，带着血沫摩擦的嗬嗬声，那是一道门，几处撕裂的口子下，被不知哪里吹来的、像一根烧红的针，

第九重锁。只有一种近乎枯竭的平静，拉丝的湿痕。越是靠近，以及……一丝难以形容的、

他握着剑柄的手，喜悦？悲悯？愧疚？这些词像隔世的梦呓，半截染血的“梁”字旗耷拉在瓦砾上，

老人似乎受了极重的伤，一步之遥。

左肋下方，令人极不舒服的悲悯。